Veronica: Uns allen und der schönen Veronica Castro . gewidmet

2024 Autor: Richard Flannagan | [email protected]. Zuletzt bearbeitet: 2023-12-16 00:01

Die mexikanische Fernsehserie "Wild Rose" ist für alle Bürger des verschwundenen Staates UdSSR zu einem der Symbole der frühen 90er Jahre des letzten Jahrhunderts geworden. Dann, in einer Zeit der Zeitlosigkeit, vor dem Hintergrund politischer und wirtschaftlicher Umwälzungen, klammerten sich allabendlich Menschen an die Fernsehbildschirme, um das schwere Schicksal der jungen Schönheit Rosa zu verfolgen. Dieser herzliche Essay erzählt von dieser Zeit, von uns allen und natürlich von der schönen Veronica Castro.

Lovelace Khachatur schmierte sich noch einmal sein spärliches, bereits sehr graues Haar auf seinen kahlen Kopf. Auch meine Haare wurden nach hinten geschmiert und zum hundertsten Mal wurde ich gebeten, den mir anvertrauten Grußsatz auf Spanisch zu wiederholen.

Seit meiner Kindheit, mit einem erhöhten Taktgefühl, kam es Chatschatur lächerlich vor, und mein Haar gefettet und diese barocken Grüße und diese hässlichen bemalten Frauen und diese böhmischen Kristalleimer mit gesteckten Nelkenbesen.

Warum Khachatur ein Frauenheld war, weiß ich nicht mehr. Und was Anfang der 90er Jahre in einer armenischen Provinzstadt in dieses Konzept gesteckt wurde, ist auch schwer vorstellbar. Reif, stark, aber nicht mehr athletisch, im damaligen Verständnis imposant, mit sinnlichen Lippen, die entweder an Anthony Queen oder Lev Leshchenko erinnern, war Khachatur Leiter der Kulturabteilung des Hauses der Pioniere. Die "zweite Person" darin. Die "erste Person" war die Prostituierte Jeanne, die Direktorin des Hauses der Pioniere. Sie färbte sich die Haare gelb, umsäumte ihre Lippen mit rotem Lippenstift und war nicht verheiratet, was sie automatisch zur Prostituierten machte, auch ohne ihren verspielten Namen zu berücksichtigen, sowie eine geheime und in der ganzen Stadt weithin bekannte Verbindung zu den Damen « Mann Chatschatur.

Alle nannten die Prostituierte Zhanna immer so, und nach kindlicher Logik dachte ich, es sei so etwas wie ein Parteiname oder eine Vorsilbe. Und weiß Gott, wenn ich in Madrid immer noch Prostituierte in der Montera Street oder Desenganyo sehe, erinnere ich mich unwillkürlich an Jeanne. Das ist das assoziative Array. Und das Wort Damenmann ist nach dem gleichen Prinzip für immer mit dem unwiederbringlich Verblassen verbunden, wie die Relevanz des Hauses der Pioniere Chatschatur.

Das war Anfang der 90er Jahre. Die Sowjetunion existierte nicht mehr, aber die Gebäude, Strukturen und Verbindungen, Teams, Disziplin, die gängigste Gewohnheit, sich morgens anzuziehen und zur Arbeit zu gehen, blieben. Wie ein Huhn mit abgetrenntem Kopf bewegte sich das gesellschaftliche und kulturelle Leben, das Bildungs-, Freizeit- und Wissenschaftssystem noch immer in dem Gefühl, bald atemlos zu werden. Alle Mitarbeiter des Kulturhauses und des Pionierpalastes, eines Kinos und eines Theaters, dreier Museen und eines Hubschrauberwerks haben seit rund einem Jahr keine Gehälter mehr erhalten. Die alten Behörden existierten nicht mehr, die neuen gab es noch nicht. Zudem war es vor dem Hintergrund von Krieg und Verwüstung bereits eine Meisterleistung, dass einige Gehälter an Ärzte und Polizisten gezahlt wurden. Es war eine wirkliche Zeitlosigkeit, Momente des Vakuums nach einer gewaltigen Explosion, in denen die Menschen taub und schockiert nicht fühlen oder sehen und verzweifelt versuchen zu leben.

Und nun spannte dieses ganze System, träge arbeitend, seine letzten Kräfte an, sammelte alle Reserven und Willen, der Frauenheld Chatschatur zog die neuesten seiner alten Hemden an, die Arbeiter zogen die besten DDR-Kleider an, die Prostituierte Zhanna schmückte den Saal mit Blumen mit ihrem eigenen Geld, um sie zu treffen.

Im Café de Bellas Artes saß ich nach drei bedeutungslosen und produktiven Arbeitssitzungen, von denen die letzte sogar ein Mittagessen beinhaltete, aber alles, was ich aß, während ich über Zusammenarbeit, Konsolidierung und Bezahlung durch freundliche Gelder sprach, schien mir nicht in den Magen zu gehen, was bei der gleichzeitig ein unangenehmes Sättigungsgefühl und ein reges Verlangen, nachdenklich zu essen. Nachdem ich die verhasste Krawatte gelöst und auf die Stuhllehne gegenüber geworfen hatte, trank ich heiße Schokolade, denn der fünfte Kaffee des Tages war eine schlechte Idee, mit Zitronenwasser heruntergespült. Pompöser und rücksichtsloser Kellner. Typisch für diesen Ort, eher wie ein Museum. Ein Jahr lang großzügiger Trinkgelder und Stöcke gewöhnte er sich daran, aufmerksam auf mich zu sein, und jetzt, hochmütig Touristen bedienend, schaute er mich abwechselnd an und wartete darauf, dass sich mein sinnloser und müder Blick von der Decke mit Gemälden löste und ihn rief. Eines Tages, nach einem Fünf-Euro-Trinkgeld am Anfang und nicht am Ende eines Gottesdienstes, fragte er einschmeichelnd, wer ich sei und woher ich komme. Dann verwirrten mich diese beiden Fragen mit der Mehrdeutigkeit, mit der ich sie beantworten müsste, und die lakonischen Antworten wären unwahr. Aufgrund dieser kleinen Episode erinnere ich mich jedoch an diesen besonderen Kellner, Luis. Er war einer von vielen, wie er, mittelalten Männern aus Lateinamerika mit einer kleinen, aber beharrlichen Selbstherrlichkeit, die viele Jahre in diesem berühmten, schönen und schlechten Café gearbeitet hatten.

(Der Service darin war entweder abweisend unaufdringlich oder einschmeichelnd. Genervt vom ersten, "reifte" ich zum zweiten, was ich hasste. Aber immerhin bekam ich Getränke pünktlich und in der Temperatur, die sie haben sollten.)

„Du solltest morgen nach Polen fahren, nicht Donnerstag. Wie lange soll ich ein Ticket nehmen? Von der Sekretärin des Vereins Laura. Es wäre notwendig gewesen, etwas zu beantworten, plötzlich waren die Tickets ausgegangen, aber schon der Gedanke, das Telefon berühren zu müssen, verursachte entsetzliche Gefühle von Apathie und Übelkeit. Höchstwahrscheinlich von den vielen Tassen schlechten Kaffees und verschwendetem Essen, das geschluckt wurde. Nun, es ist nicht notwendig. Ich brauche nicht zu antworten, dachte ich. Außerdem gehen die Tickets für den verdammten Flug von Madrid nach Warschau nie aus. Wie kommen die berüchtigten polnischen Klempner nach Hause? Zu Fuß? Herr, was für ein Chauvinismus! Ich war krank. Von mir selbst, von der sinnlosen Arbeit und dem enormen Erfolg, den ich damit bewältigt habe. Ich will nicht nach Polen. Kann ich das so schreiben?

Wir lagen nach dem Sex und schauten an die Decke. Ich habe das immer getan. Aber dieses Mal tat sie dasselbe. Diesmal war sie so grübelnd und am Boden zerstört wie ich. Diesmal war es nur ein anderer Mensch. Aber jetzt, in den ersten Sekunden danach, schien es, als würdest du nicht bei ihr liegen und nicht bei einer bestimmten Person, sondern bei all den Frauen, die in deinem Leben waren. Mit allen realen und fiktiven Partnern. Aber du liegst allein, allein mit diesem lächerlichen Verlangen, nicht allein zu sein.

„Du gehst, hm?“„…“„Wenn du willst, kannst du bleiben, ich… meins kommt erst am Montag.“„Welcher Tag ist denn?“„Freitag. - Und in was … "Verdammt, ich weiß gar nicht mehr, in welcher Gegend das ist …" Andererseits hatte ich deswegen Sex. Vergessen. Eine kurze, aber völlige Vergessenheit. Wo bist du. Welcher Tag ist heute. Wer liegt daneben. Ja, und Gott ist mit ihr! Hauptsache, wer du bist. Das Vergessen war die Hauptsache - Sie erinnerten sich nicht an sich. All diese schmerzhaften und hasserfüllten Erinnerungen, die zu bloßen Fakten der Biographie geworden sind, alle Namen, Namen von Straßen, Städten und Ländern, Beschreibungen von Problemen und Diagnosen, zerstörerische Erinnerungen an die Notwendigkeit und Unmöglichkeit des Glücks. Zeitpläne, Zeitpläne, Epikrise. Sie haben sich an nichts davon erinnert. Du hast dich nicht an das Schuldgefühl erinnert und … du hast einfach nicht nachgedacht. Eine Minute, zwei, drei. Wenn Sie Glück haben, fünf. Und wie wertvoll es war, dass sie in diesen Momenten nichts sagte. Nichts. Überhaupt. Und heute hat sie es gut gemacht. Lange sah sie mich an und an die Decke, die ich so genau beobachtete. - Was ist in was? - … - In welchem Bereich sind wir? Sie war schlagfertig. Empfidlich. Sie kicherte dumpf. - Erinnerst du dich wenigstens an meinen Namen?

Sie war zu spät. Sie sagten, sie sei am Flughafen festgenommen worden. Dann in Jerewan. Dann woanders. Denken Sie nur an einen Staatsbesuch. Der Präsident traf sich mit ihr. Der Präsident eines Landes, in dem es noch keine Landeswährung gibt und Zigaretten für Rubel, Dollar, Mark und sogar Tauschhandel gekauft werden können. Katholikos. Unglaublich einfach. Obwohl damals alles ganz natürlich schien. Lovelace Khachatur ging zum hundertsten Mal vor uns und überprüfte entweder die bereits im Automatismus auswendig gelernten Begrüßungssätze oder die Gleichmäßigkeit des Stylings unserer Haare oder die Korrektheit der Bewegungen beim Übertragen von Rosen, all den ungeschnittenen Dornen, auf denen wir haben es geschafft zu studieren.

Ah, ich habe vergessen zu sagen, wir waren sechs Erstklässler. Alle sind entweder ausgezeichnete Schüler oder Verwandte und immer mit den süßesten und "europäischen" Gesichtern, um unserem Gast auf der Ebene der Physiognomie zu beweisen, dass sie in Europa ist.

Wir waren ehrenamtliche Rosenspender, die sich nach der Begrüßungsrede des Schürzenjägers Chatschatur dem Objekt der Bewunderung nähern und jedem eine Rose schenken mussten, während sie während der Karlistenkriege alle möglichen Vulgaritäten auf Spanisch aussprachen.

Außer Chatschatur standen alle Arbeiter, oder besser gesagt die Arbeiter des Hauses der Pioniere, in einer Reihe an der Wand, wie eine Schlange vor der Buchhaltung für ein Gehalt, oder die Erwartung einer Messe war ausgelöscht. Alle rannten der Reihe nach auf die Toilette und kehrten auch rennend zurück, aus Angst, den Anfang zu verpassen. Als sie zurückkehrten, stellten sie zufrieden fest, dass in den letzten Minuten nichts passiert war und nahmen ihren Platz in der Reihe ein. Die Vorfreude war deprimierend und schrecklich, wie all die Outfits und das Make-up. Aber dann habe ich es nicht verstanden. Wir waren Kinder und wussten nur, dass etwas Unglaubliches passieren würde. Wir werden sie lebend sehen. Außerdem werden wir ihr eine Rose schenken und wir werden in ihrer Sprache sagen können, dass sie so schön ist wie diese Rose. Oder wie froh wir sind, sie im Land unserer gesegneten Heimat zu sehen und so weiter. Aber die Hauptsache ist, dass sie uns hört. Wir haben sie nicht wie üblich jeden Abend im Fernsehen, sondern sie uns. Rückkopplung. Es ist, als würde Gott während des Gebets oder des Morgenkaffees zu Ihnen sprechen. Aufregend und beängstigend.

„Sind diese Wörter auf Mexikanisch?“„Nein, auf Spanisch. - Warum nicht Mexikaner. - Kein Mexikaner. - Aber Mexiko, das ist? - Es ist wie in der Ukraine. Dort spricht man Russisch, mein Vater hat dort gedient. - Mexiko neben Spanien? - Ja. - Und als die Katholikos es erhielten, zündeten sie Räucherstäbchen an?

Sie setzte sich an zwei Tische zu meiner Linken. Gleich hinter der Marmorskulptur einer nackten Frau in der Mitte des Cafés. Niemand hat sie erkannt. Ich habe es aus Louis' Reaktion herausgefunden. Genauer gesagt durch seine Abwesenheit. Obwohl ich Hispanic bin, könnte ich es. Ich sollte. Aber nein. Wie so? Er hob nicht einmal eine Augenbraue und nahm weiterhin gleichgültig einen Befehl von zwei Angelsachsen in lächerlichen Mützen an. Und ich habe sie sofort erkannt. Sie gaben die Augen aus. Alles andere hat sich bis zur Unkenntlichkeit verändert: Alter, Haarfarbe, Gesichtskonturen. Am Tisch saß eine erwachsene Frau, eine rücksichtslose Rentnerin, mit dunklen Haaren, gefärbt, von Kosmetikerinnen geadelt, aber müde Haut, Lippen fast unmerklich mit etwas gefüllt, fröhlicher, wenn auch müder Blick, selbstbewusste, scharfe Bewegungen. Aber die Augen. Ich habe sie sofort erkannt. Es dauerte nicht einmal fünf Minuten, um sich zu vergewissern. Um mich an das einzige Mal im vorletzten Leben zu erinnern, als ich sie sah. Und erinnere mich auch an die Zeit vor 10 Jahren, als ich mich plötzlich daran erinnerte, wie sie im Bett lag. Alles fiel zusammen. Und für einen Moment zwinkerte mir das Universum zu, blinzelte von der Sonne und die Fülle des Seins erschien. Ich schaute auf meine Uhr, um diesen Moment festzuhalten, den Moment vor dem Schließen des Kreises. 14 Stunden 39 Minuten.

Wir haben nicht verstanden, wie es passiert ist. Wenn Sie sehr lange auf etwas warten, ist es so leicht, es zu übersehen. Es wurde langsam dunkel, aber sie war immer noch nicht da, obwohl sie laut Zeitplan (wir werden es glauben) um drei Uhr nachmittags ankommen sollte, aber sie war nicht da, und sogar die Damen « Mann Chatschatur war nervös. Warten ist anstrengend. Strom wurde nicht eingeschaltet. War es?

Ich erinnere mich nicht an viel. Das Auto, das vor dem Pionierhaus hielt, habe ich natürlich nicht gesehen. Nur die Umrisse der Menge waren zu sehen, die sich in einer ungleichmäßigen Linie in unsere Richtung bewegten, und wie hilflos und abrupt die Türen aufschwangen und einen riesigen Menschenstrom einließen. Ein paar Augenblicke und die leere Halle war einfach mit den Körpern von Menschen gefüllt, die eng aneinander gepresst waren. In meinen Erinnerungen war alles als Störung auf dem Fernsehbildschirm oder der Moment des Sturzes aus der Höhe eingeprägt. Flashen und das wars. Und in diesem Herbst, in diesem Blitz, sah ich mehrere Männer in Anzügen, die die Hände eng aneinander geschlungen hatten, wie bei einem Kochari-Tanz; sah ihre geschwollenen Adern an ihren Hälsen, ihre karminroten Gesichter und in der Mitte dieses schützenden magischen Kreises von ihren Händen - ihren. Sie sah sich überrascht und ängstlich um, aber trotz der Angst konnte sie den Stolz der Anbetung der Menge erkennen. Die Kette der Leibwächter rückte dicht an uns heran - Kinder mit Rosen, von der Menge an die Wand gequetscht und auf der daran entlanglaufenden Brüstung stehend, um höher zu stehen und nicht gequetscht zu werden. Und hier ist sie ein paar Schritte von mir entfernt, und ich, auf der Brüstung stehend, auf gleicher Höhe wie sie. Mit einer gelehrten Bewegung reichte ich ihr durch die gefalteten Hände der Leibwächter eine Rose, und sie nahm sie auch mechanisch weg. Ein Haufen Leute in Anzügen bewegt sich von uns weg, auf die zerrissene Mündung der Haustür zu.

Lovelas Chatschatur trank aus dem Hals der Jermuk-Flasche. Es scheint, dass dieser "Jermuk" dann in jeder Stadt in Dutzenden von Werften hergestellt wurde, indem einfach Wasser und Soda gemischt wurden. Auf dem Boden lagen umgestürzte Stühle und zerbrochene Blumen. Die Arbeiter des Hauses der Pioniere bewegten sich schlaftrunken durch die Halle und hoben zerrissene Stoff- und Papierstücke vom Boden auf. Andere gingen mit ausgefransten Besen und Schaufeln auf und ab, die nicht so gut zu ihrem Make-up passten. Jemand ging vorbei mit einer Kaffeetasse mit abgebrochenem Henkel und einem abgenutzten Muster, das stark nach Baldrian roch. Die Prostituierte Jeanne wurde krank. Der alte Wachmann ging um die aus den Angeln gefallenen Türen herum und schüttelte den Kopf. - Schade, schade, - sagte Khachatur und sah uns an, aber offensichtlich sprach er mit sich selbst, - nirgendwo, nirgendwo sonst gibt es so etwas … ein Albtraum … ich habe keine Gedichte gelesen … das ist.. … wir bereiteten eine Nummer vor … Lieder … Gedichte … Blumen …

Alles ist weg, wollte er sagen. Ich ging zu ihm, um ihm zu sagen, dass ich könnte, ich … ich gab die Rose. Ich habe meine Mission erfüllt. Zumindest ein Teil davon. Ich dachte damals, dass es ihn vielleicht aufheitern, glücklich machen würde, und vielleicht wird ein Hundertstel von dem, was passiert war, unseren Abend aus dem Geplanten machen … Ich dachte, dann würde ihm unser Geschäft nicht so erscheinen, nicht so… elend und katastrophal und unbedeutend. Aber auf heimtückische Weise erschien in diesem Moment die Prostituierte Zhanna mit nasser, nach dem Auftragen nasser Handtücher, ihrer Stirn, geführt von zwei Angestellten an den Händen. Chatschatur ging zu ihr, und sie lehnten sich an seine Schulter und machten sich auf den Weg zum Ausgang. Seit meiner Kindheit hatte ich ein erhöhtes Taktgefühl und unterbrach ihre traurige Vereinigung nicht. Ich sah, wie er sie auf den Rücksitz seines noch modischen, burgunderroten Moskauer setzte, selbst eine Frau mit blonden Haaren sollte nicht auf dem Beifahrersitz sitzen, setzte sich ans Steuer und fuhr davon. Hat Chatschatur verstanden, dass dies das Ende war? Dass es nicht nur ein Misserfolg war, dass das Haus der Pioniere, die burgunderroten Moskowiter, sein Ruf als Frauenheld, das gesamte Beziehungssystem und alles Leben, das zu all dem führte, zugrunde gingen? Und jetzt die Qual?

Weiß nicht. Ich erinnere mich nur an einen Moskowiter mit zwei Leuten, die schnell aus den Augen verschwanden, und dass wir an diesem Abend zu Hause Bratkartoffeln mit Gurken aßen und es im Fernsehen sahen. Und dann habe ich diesen Tag ein Leben lang vergessen.

Ich rief Louis an und vier Minuten später bemerkte ich, dass ein Glas auf ihrem Tisch stand und Louis unterwürfig Champagner einschenkte und sie in meine Richtung nickte. Ich werde die Kosten für die Treffen mit Partnern abschreiben, sagte der Buchhaltungsteil meines Gehirns zum Klang der öffnenden Kasse. Ich machte mir keine Sorgen, aber ich war schüchtern, und die Sekunden des Nachdenkens über das Bezahlen der Rechnung waren praktisch. Immer mit der Ruhe. Bedenken Sie, dass sie eine Beamtin ist.

Ich stand auf und ging zu ihr. Er grüßte und stellte sich vor. Ich bat um ein bescheidenes Geschenk von … von. - Meine Familie hat Ihre Arbeit sehr geschätzt, - Ich habe nicht gelogen. Ich wollte wirklich nicht lügen. - Sehr schön, bitte nehmen Sie Platz. Ich setzte mich, nicht tief, auf eine Stuhlkante und zeigte mit meiner ganzen Haltung, dass ich ihre Zeit nicht missbrauchen würde. - Mir ist es sehr angenehm. Bist du Spanierin, wie oft erzähle ich das im Monat? 50? 100? Studien. Ja wirklich? Job. Wirklich, ja, was bist du? Neugierig! Die Familie. Großmutter, Tante, Frau, Kinder. Interessant! Dann besprechen Sie das Essen, die Qualität der Früchte, das Wetter, modernisierte Opernaufführungen, je nach Reaktion des Gesprächspartners, Schelte oder Lob. Westsahara? Vielleicht Irak? Ach Tsunami. Genau! Kreative Pläne? Nicken Sie höflich. Ein paar Fotos am Telefon. Sich verbeugen. Aber nein … dafür bin ich nicht hier. Senora. - Ich muss Sie an etwas erinnern, Senora … Sehen Sie, ich bin zu Ihnen gekommen, um … vor 25 Jahren … Dort, auf den Ruinen der Sowjetunion. Erinnern Sie sich an Ihre Tour? Wir haben es versucht, aber für uns … Sie verstehen, für uns …

Wir befanden uns plötzlich in einem Raum, der durch den Zusammenbruch eines riesigen Imperiums in Krieg und Verwüstung gestürzt war, arme und unglückliche Länder, die unter den Trümmern einer ganzen Ära der Titanenarbeit und großer Hoffnungen zurückgelassen wurden. Ein Land, das in einen tektonischen Zeitriss stürzte und in wenigen Augenblicken vom Ende des 20. Jahrhunderts ins Mittelalter verfiel und … wie lange dauert es, um zurückzukommen? Wir waren es. Und wir Kinder hatten kein großes Glück, hier und da geboren zu werden (obwohl wir uns selbst einreden, dass wir viel Glück hatten und es uns stärker gemacht hat, aber das sind nur Ausreden). Und ihr! Du wurdest so, so … geschätzt … nein, geliebt, als Abbild von etwas Unbekanntem, Neuem, … einer Art Anfang vergöttert. Und wir sind wie arme Bauern, die ihre festlichen Lumpen so anziehen, dass der König, der in der Kutsche vorbeikommt, sie bemerkt … und er darf nicht einmal den Vorhang öffnen, um einen Blick darauf zu werfen … nicht. Ich möchte nur sagen, dass ich damals, vor 25 Jahren, genau diese Rose geben musste (du erinnerst dich daran, nicht wahr?) Sagen Sie, dass Sie so schön sind wie diese Rose. Ha ha! Nun, ich kann Spanisch und möchte Sie nicht mit Sätzen amüsieren, die den Charakteren von "Celestine" würdig sind. Ich werde nur sagen, dass Sie sehr … sehr schön sind. Und deine außergewöhnlichen Augen sind genauso schön wie damals, wenn du mich inmitten dieser Menge ansiehst.

Und sagen Sie mir, haben sie beim Empfang des Katholikos Räucherstäbchen verbrannt? Nein? … Und wir haben darüber nachgedacht … Und Sie kennen Chatschatur. Er ist gestorben. Jawohl. Dann wollte er dir Gedichte auf Spanisch vorlesen. Es war sein Abschiedsspiel. Er konnte damit nicht umgehen und starb nach zehn bis fünfzehn Jahren. Aus Trauer. Ich habe das letztes Jahr durch Zufall selbst erfahren. Ich habe ihm nie gesagt, dass ich die Rose geben kann. Und auch die Prostituierte Jeanne starb. Kannst Du Dir vorstellen? Fast alle sind gestorben. Und das Haus der Pioniere wurde zu Ruinen. Weißt du, er war damals zum letzten Mal so schön …

Aber seit meiner Kindheit hatte ich ein erhöhtes Taktgefühl. Sie mochte die Oper nicht. Ich habe über Kaffee gesprochen, ich habe eine gute Vorbereitung für alle Gelegenheiten. Es dauert nur etwa fünf Minuten. Noch ein paar kleinere Vorschläge zur Vereinfachung des Spanischen Kastilischen, Allgemeines über das Wetter und Wünsche für einen angenehmen Abend Ich ging. Auf dem Weg nach draußen gab ich Louis ein Trinkgeld und zum ersten Mal seit unserer Begegnung fragte ich ihn etwas, das nichts mit seinem Job zu tun hatte. »Kennen Sie sie?« »Kein Senor. „Du bist Mexikaner.“„Ich bin in Barcelona aufgewachsen. „Bitch Barsa bitch“, zitierte ich den Singsang der Real-Madrid-Fans. - Und wer ist sie? „Sie ist … eine großartige mexikanische Schauspielerin. - Was ist ihr Name?

- Ich erinnere mich, wer du bist, rede keinen Unsinn. - Nun ja. Ich setzte mich im Bett auf und lehnte mich an die Wand. - Sie sind Veronika. Fast wie Veronica Castro. - Wer ist das, die Tochter von Fidel Castro? fragte sie ironisch. Ein kluges Mädchen. - Nein, sie, sie ist Schauspielerin, Mexikanerin … Ich weiß nicht, warum ich mich an sie erinnerte. - Mexikaner? … Ich habe "Bitch Love" gesehen, sie hat dort nicht gespielt? „Nein, sie… es gab eine Geschichte… vor langer, langer Zeit, aber das spielt keine Rolle… ich habe mich nie daran erinnert. Es ist seltsam, dass mir jetzt in den Sinn kam. Sag mir, wie ich zur U-Bahn komme, okay?